El Abanico 

Antaño, mirarlo era soñar, pintado en colores esperanza.

En colores de esperanza, por mágicas manos de ebanista

no era la textura de su seda ni la rigidez de las varillas,

eran aventuras en movimiento, encerrando ilusiones 

momentos de vida, dolores de muerte 

reintentadas en caca vaivén con un viento borrador del pasado

imposible de detener. 

Tras nueves que agonizan se vuelve gris 

en el recuerdo y se agota en la soledad.